Janelas

não foi sonâmbula que eu te vi, oh Deus
uma estátua em pátina num altar quebrado
foi numa tarde morna entre as brumas do mar
em frente a minha casa

nem foi nos livros ou nas palavras
compactadas dos versículos
foi porque sopravas no ar de mim tão perto
eras quase corpóreo:
-trouxe-te aqui para falar contigo.

combinamos coisas diversas,
de um lado, que eu tivesse calma
de outro tu enches-me de esperança

o mar estava calmo
as pessoas se divertiam.
na paisagem a minha frente
várias Janelas se abriam
Apresentando-me o futuro.

Julia Lemos

Toca a Rufar

hoje os tambores estão a rufar
e o fogo de artifício
relembravitórias e fracassos
de um cravo murcho
nação que já não canta
e corpos dançantes ao som
de um Jorge Palma Frágil
é prenúncio de que
ainda pouco nos tiraram
da liberdade de falar
os anos incertos
e canudos guardados
na rua dos desocupados
estão prestes a terminar
"à que ter esperança", dizem alguns
em vila morena
bifanas e farturas
ordenam esta noite
nada falta
excepto delícias de um cravo no bolso
e a herança do povo Coragem
num dia eterno de Primavera.



NAF
25/04/2011

ANASTASIS

"Vamos ressuscitados, colher flores!"
Miguel Torga, in “Convite”

Madrugada
primeiro dia do sábado
dia de resgatar o jardim
de revelar as pérolas
de dentro do mundo da concha

dia de colheres flores,
Maria Madalena,
e de anunciares aos irmãos,
ainda dormentes
nos seios da noite

que deixem de indagar
o estridor do oceano
no pavilhão dos búzios
e céleres acorram à cripta
que despojada está da sua missão
de para sempre dissimular à vista
a carne rubra da rosa

pois a esperança foi finalmente
engrinaldada

diz-lhes que a pedra se moveu
e a sepultura deu rediviva
o que não tinha cadeias para agrilhoar

leva-lhes esta flor
em que a seiva livre de novo corre
diz-lhes que é perene
o seu perfume que à sua cor
até o sol e a lua murcham

diz aos irmãos, a Pedro a João
e aos demais
que o Mestre vive

Rui Miguel Duarte
25/03/10

FERIDA

“Espera-O uma coroa de espinhos
Para secar o sangue sobre a fronte, espera-o
a fome de um chicote
que as costas lhe há-de devorar”
J. T. Parreira em “No Jardim do Getsemani”

A fome batia uma litania
vai e vem sobre o dorso como tambor

O látego batia em sintonia
com a contagem ritmada
da voz do decurião
uma, duas, três, até quarenta
e com os gritos
de dor do condenado

E latejava as nossas cabeças
dentro de cada dentada das fauces
do chicote estampido vai e vem

Acirrámos os dentes
em aprovação do castigo
e dos gritos do condenado
as costas devoradas
as gotas de sangue salientes
eram o nosso prazer e satírico canto

Mas não deixávamos de pensar
que a obra do carrasco
devia ficar na discrição
recôndita duma caserna romana
longe da vista e do coração
e ensaiámos apartar o olhar
desviá-lo do esbatimento do seu rosto
em busca da geometria da dança
de um bando de pássaros que por ali voasse
ou admirar as coríntias colunatas do pátio
onde decorria o evento

Mais tarde esperava-o uma coroa
sobre a cabeça de espinhos
para o sangue na fronte lhe secar

E escorria das nossas cabeças

E depois ainda
esperava-o ser fixado na cruz
poucos de nós ficaram para ver
preferimos meter-nos pelas cruzes das ruas
pés apressados para o recolhimento e a piedade
pois esperava-nos a Pesach em casa
ao lume do assado do cordeiro,
o único a quem hoje se devia secar o sangue

Mas o vai e vem do flagelo batia em nós
e a voz de comando do decurião e os gritos de dor
o sangue porfiava em correr de nós
como mulheres nos dias da impureza
os panos não o estancavam
banhámo-nos mas a água
solidária tingia-se de escarlate

O chicote a coroa a voz do decurião e o sangue éramos
[nós
o que tínhamos nós com esse contumaz blasfemo
de rosto deformado condenado?

Caímos no chão

Éramos nós os condenados
de costas devoradas e frontes sangradas
à beira do vale onde a morte se dissimula de sombra

Por fim acordámos

Esse sangue
penetrava-nos até aos corações
e corria agora neles
lavados


Rui Miguel Duarte
17/10/09